Richard Betteridge, 20 de enero de 2026
Este capítulo es para los padres que nos rodean: aquellos que han cargado con la vergüenza de toda una vida y que están decididos a no transmitirla. Se nota en su postura, en cómo se acercan un poco más cuando la conversación gira en torno a los niños. No buscan escapatorias ni excusas. No intentan ganar discusiones. Buscan libertad: para sus hijos, sí, pero a menudo también para ellos mismos.
Esta es la verdad que suele sorprenderlos. Los niños empiezan a formar su teología del cuerpo mucho antes de que sepan deletrear la palabra "teología". Mucho antes de que puedan identificar un sentimiento. Mucho antes de que sepan formular una pregunta. Mucho antes de que la pubertad les llame a la puerta. Para cuando llegan las hormonas, la mayor parte del trabajo preliminar ya está sentado.
Los niños siempre están aprendiendo, pero rara vez de sermones. Aprenden del ambiente: del tono, de lo que se nombra con calma y lo que se evita con torpeza, de la expresión de un padre cuando un niño señala una parte del cuerpo, de cómo la habitación se queda en silencio cuando surge la curiosidad. Nos demos cuenta o no, los niños están constantemente dándole sentido al mundo en el que viven. Son pequeños teólogos mucho antes de conocer la palabra.
No necesitan que los sienten y les digan que sus cuerpos son vergonzosos. Basta con un respingo. Los niños interpretan a los adultos como los agricultores interpretan el tiempo. Perciben el cambio de temperatura, la vacilación, el cambio repentino de tema. Y como los niños intentan instintivamente dar sentido a lo que sucede a su alrededor, rellenan los espacios en blanco con la historia que les resulta más segura. Si mamá parece incómoda cuando le pregunto sobre esto, quizá el problema sea yo. Si papá no dice esa palabra, quizá sea una mala palabra. Si todos se quedan callados, quizá yo también debería. La vergüenza no necesita un sermón, solo necesita silencio.
Por eso importa tanto la forma en que hablamos, o dejamos de hablar. A algunos padres les preocupa que usar términos anatómicos adecuados sexualice a sus hijos o les robe la inocencia, pero suele ocurrir lo contrario. Cuando usamos un lenguaje claro y sencillo, sin vergüenza ni dramatismo, les decimos a nuestros hijos que sus cuerpos son normales y buenos, y que no hay nada en ellos que deba susurrarse ni ocultarse.
Los niños que conocen los nombres de las partes de su cuerpo no se adelantan. Están encontrando su camino y aprendiendo a mantenerse firmes. Están más seguros, más confiados y mucho menos propensos a ser manipulados por alguien que se base en el secretismo y la confusión. Nombrar las cosas con claridad es uno de los primeros actos de mayordomía en las Escrituras. Es la forma en que los humanos participamos en la claridad. Es la forma en que honramos lo que Dios ha creado al negarnos a fingir que no existe.
La mayoría de los padres no pretenden transmitir vergüenza. No intentan que sus hijos tengan miedo de su propia piel. Con frecuencia, simplemente repiten lo que alguien les enseñó, o, más precisamente, el silencio con el que crecieron. Con el tiempo, el silencio se convierte en el maestro, y puede ser duro. Los niños aprenden que algunas preguntas son indeseables, que algunas palabras les parecen demasiado cargadas de significado y que algunas partes de sí mismos se esconden. La curiosidad se ve limitada. La visibilidad se siente arriesgada. Ser visto empieza a sentirse peligroso.
Para cuando llega la pubertad, el guion suele estar ya escrito. El cuerpo se convierte en un campo de batalla en lugar de un hogar. La adolescencia se convierte en algo a lo que sobrevivir en lugar de algo que superar con apoyo. Pero no tiene por qué ser así.
Cuando la gente escucha la palabra naturismo, a veces imagina caos: niños descontrolados, sin límites, sin guía, sin sabiduría. Pero no es de eso de lo que estamos hablando en esta mesa. Estamos hablando de criar niños con los pies en la tierra. Niños honestos. Niños que no tengan que pasar la mitad de su vida adulta desaprendiendo el miedo para sentirse cómodos consigo mismos.
En su máxima expresión, el naturismo no se trata de rebeldía ni de conmoción. Se trata de claridad. Se trata de criar hijos que no se escondan, que puedan hablar abiertamente y que sepan que sus cuerpos no son errores. Hijos que entiendan que la desnudez no es inherentemente sexual y que la curiosidad no es lo mismo que el peligro. Hijos que puedan entrar en la adolescencia con dignidad en lugar de miedo. No estás criando hijos salvajes. Estás criando hijos sabios.
Para cuando llega la pubertad, los niños ya tienen una visión del mundo sobre sus cuerpos. La única pregunta real es quién la moldeó. ¿Fue el miedo? ¿El silencio? ¿Los compañeros? ¿Las pantallas? ¿O fuiste tú, firme, presente y sin miedo?
Una teología del cuerpo no es una charla que se da a los doce años. Es una forma de vivir con tus hijos desde el principio. Es responder a las preguntas con calma en lugar de entrar en pánico. Es nombrar las cosas con claridad en lugar de esquivarlas. Es dejar que la curiosidad respire en lugar de sofocarla. Se trata de modelar la comodidad en su propia piel para que sus hijos aprendan que sus cuerpos son parte de su fe y no una amenaza para ella.
Cuando los niños crecen sabiendo que sus cuerpos son buenos, llevan esa verdad a la adolescencia como una brújula. No detiene los cambios ni los desafíos, pero los mantiene firmes cuando todo lo demás empieza a cambiar.
Cuando los padres eligen la honestidad sobre el silencio, la claridad sobre el miedo y la presencia sobre el pánico, les brindan a sus hijos algo excepcional y valioso: una infancia sin vergüenza corporal. Una infancia donde las preguntas se sienten seguras, la curiosidad es bienvenida y el cuerpo se erige como amigo de la fe en lugar de su enemigo.
Ese tipo de infancia se convierte en una edad adulta con menos heridas que sanar. No solo estás criando hijos; estás criando a futuros adultos que pueden amar sin miedo, confiar sin secretos, hablar con honestidad y ser fuertes en su propia piel. Estás criando adolescentes que no se derrumbarán bajo el peso del silencio y jóvenes adultos que no confundirán el deseo con el peligro ni la vergüenza con la santidad.
Y amigo, eso vale cada conversación incómoda que tengas en el camino.
Porque la verdad es simple: los niños que aprenden temprano que sus cuerpos son buenos no tienen que pasar su vida adulta intentando creerlo. No tienen que luchar para salir de la vergüenza ni reconstruir la confianza desde cero. Pueden empezar desde un lugar de plenitud, el lugar que Dios siempre quiso.
Por eso los niños necesitan una teología del cuerpo antes de la pubertad. No para hacerlos atrevidos ni descarados. No para hacerlos "diferentes". Sino para darles lo único que la vergüenza nunca puede ofrecer: libertad: libertad para preguntar, libertad para hablar, libertad para ser conocidos, libertad para ser humanos sin disculparse.
Ese es el regalo que les estás dando. Ese es el legado que estás construyendo. Esa es la revolución silenciosa que está ocurriendo alrededor de esta mesa.
Y esto es solo el comienzo.
¡Gracias por leer El Pastor Naturista!
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