Richard Betteridge, 8 de febrero de 2026
Llega un momento en la vida de todo padre naturista en que aparecen los críticos. A veces llegan con preguntas genuinas. A veces con preocupación disfrazada de consejo. A veces con un tono que te dice que el veredicto ya estaba decidido mucho antes de que abrieras la boca. Si has vivido lo suficiente, aprendes a distinguir la diferencia. Algunas personas son curiosas. Otras son cautelosas. Y algunas no reaccionan realmente ante ti en absoluto; reaccionan a lo que tus decisiones despiertan en ellas.
Este capítulo no se trata de ganar discusiones ni de afinar las respuestas. Se trata de aprender a permanecer atento a la realidad sin perderse en el ruido. Se trata de saber cuándo escuchar, cuándo dejar pasar algo y cuándo alejarse sin cargar con el miedo ajeno.
He vivido lo suficiente y he amado la iglesia lo suficiente como para decir esto sin pestañear: a lo largo de los años, a veces he encontrado más honestidad, respeto y humildad en las comunidades naturistas que en ciertos espacios eclesiásticos. No porque la iglesia sea mala, ni porque los naturistas sean mejores personas. He conocido líderes eclesiásticos que encarnaban un profundo respeto y claridad, y cuando eso sucede, es algo hermoso. Pero también he visto con qué facilidad la vergüenza puede colarse en los ambientes religiosos y empezar a llamarse santidad. Una vez que lo ves con claridad, dejas de caer en ella.
Una de las primeras cosas que me impactó en los espacios naturistas fue cómo el respeto se movía lateralmente en lugar de hacia abajo. Nadie estaba por encima de nadie. Nadie usaba la modestia como vara de medir ni trataba los cuerpos como una carga espiritual. La gente se miraba a los ojos. Escuchaban. No posaban ni actuaban. No era una utopía: solo seres humanos comunes y corrientes que se encontraban sin armadura. No siempre encontré esa misma tranquilidad en los pasillos de las iglesias, donde el respeto a veces venía con condiciones: vestirse así, hablar así, encajar en este molde. En los espacios naturistas, el respeto no era algo que se ganara. La gente lo daba libremente por ser humano.
Los críticos suelen asumir que el naturismo borra los límites, pero en mi experiencia, hace lo contrario. Cuando se elimina la vergüenza de la ecuación, los límites se establecen en lugar de difuminarse. La gente dice lo que necesita sin dramatismo. La gente escucha lo que los demás necesitan sin ofender. Hay menos evasivas y menos escondites tras la cortesía. He visto a las comunidades naturistas gestionar los límites con más madurez que algunos comités de iglesias en los que he participado, no porque fueran más sabios por naturaleza, sino porque no les temían a los cuerpos. El miedo hace que los límites sean rígidos. La vergüenza los vuelve frágiles. El respeto los hace fuertes y flexibles a la vez.
Lo que más me sorprendió fue la responsabilidad. En las comunidades naturistas sanas, cuando alguien cruza una línea, se le aborda de forma directa y con calma. No hay espectáculo, ni chismes, ni humillación pública. El objetivo es la restauración, no la humillación. He asistido a reuniones de la iglesia donde rendir cuentas significaba vergüenza y silencio posterior. He asistido a círculos naturistas donde rendir cuentas significaba responsabilidad y reparación. Sé cuál se sentía más cercano al espíritu de Jesús.
Recuerdo una tarde en un campamento naturista hace años. Nada dramático: un día cálido, niños chapoteando en la piscina, familias charlando, ese zumbido bajo que se escucha cuando nadie tiene prisa. Un hombre de unos cincuenta años se acercó. Se notaba que había estado luchando con algo. Se aclaró la garganta y dijo: «Creo que me pasé de la raya antes. No era mi intención, pero incomodé a alguien. Ya le pedí disculpas, pero quería decírselo aquí también. Todavía estoy aprendiendo».
Eso fue todo. Sin excusas. Sin ponerse a la defensiva.
Nadie se le echó encima. Nadie susurró. Nadie lo convirtió en un espectáculo. Una de las mujeres mayores asintió y dijo: «Gracias por ser la responsable. Así es como mantenemos este lugar seguro». Y entonces la conversación volvió al tema que habíamos estado hablando. No porque no importara, sino porque se había gestionado correctamente.
Recuerdo haber pensado en lo diferente que se sentía en comparación con algunas reuniones de la iglesia en las que había participado. En esas salas, un momento así podría haberse convertido en una inquisición. La gente tomando partido. La gente quedándose callada. La vergüenza era la que hablaba más.
Pero aquí, en un lugar que muchos cristianos considerarían moralmente sospechoso, vi cómo la rendición de cuentas se gestionaba con más honestidad, humildad y sentido común que en algunas de las salas donde había pasado la mitad de mi vida laboral. Ese momento no me hizo resentirme con la iglesia. Simplemente me despertó. Me mostró que el respeto no necesita jerarquía. Los límites no necesitan que el miedo los detenga. Y la rendición de cuentas no necesita vergüenza para funcionar. A veces solo se necesitan personas dispuestas a asumir sus responsabilidades y otras dispuestas a dejar que eso sea suficiente.
Así que, cuando los críticos hablen, no tienes que endurecer tu corazón ni defender toda tu vida en una sola conversación. Puedes escuchar. Puedes reconocer las partes justas. Incluso puedes agradecerles su preocupación. Y luego puedes marcharte con tu esencia intacta.
No le debes a nadie tu vergüenza.
No le debes a nadie tu miedo.
No le debes a nadie tus dudas.
Puedes escuchar sin absorber.
Puedes mantenerte abierto sin volverte poroso.
Puedes ser amable sin empequeñecerte.
No estoy enojado con la iglesia ni desilusionado. No guardo rencor ni intento destruir nada. Simplemente estoy despierto. He visto lo que la vergüenza le hace a la gente. He visto lo que el miedo le hace a las familias. He visto lo que el silencio le hace a los niños. Y también he visto lo que sucede cuando las personas se ven bajo una luz diferente: no bajo la dura luz del juicio, sino bajo la cálida y honesta luz de ser plenamente humanos entre los demás.
El naturismo no me hizo cínico. Me hizo lúcido. Me enseñó a reconocer el respeto cuando lo veo, el miedo cuando lo oigo y la vergüenza cuando intenta disfrazarse de preocupación. Y me enseñó esto: puedes amar profundamente a la iglesia y aun así decir la verdad sobre los aspectos en los que tiene dificultades. Eso no es traición. Es integridad. Y si has vivido lo suficiente como para dejar de fingir, sabes la diferencia.
¡Gracias por leer El Pastor Naturista!
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